Riley-Joe avait fait partie d'une opération, ce jour-là. Une foutue opération qui n'avait mené à rien de bon. Lorsque les choses n'allaient pas comme elles auraient du aller, Riley s'en voulait automatiquement. Elle s'énervait contre elle-même, puis contre les autres, même s'ils n'avaient rien à voir là-dedans. Ce jour-là, elle se détesta. Mais elle n'exploserait pas de rage devant ses collègues, elle se le refusait. Elle savait que l’échec de cette mission n'était pas de sa faute, mais elle avait été présente, et elel culpabilisait. Elle avait beau ne pas être responsable, elle savait qu'au moment où elle serait seule, tranquille, elle laisserait la colère sortir. Pour une fille impulsive comme elle, il était extrêmement difficile de se contrôler, de maîtriser ses pulsions, de ne pas y céder. Mais elle avait appris à se contenir. Pourquoi cette opération avait-elle été une catastrophe ? La Corporation avait eu l'information trop tard, s'était rendue là-bas trop tard. Tout était déjà en place lorsqu'ils daignèrent montrer le bout de leur nez. La machine avait été enclenchée et ils n'étaient plus en mesure de l'arrêter. Pas assez nombreux non plus. Condamnés à observer la scène sans pouvoir agir. Il fallait avant tout éviter de se faire remarquer, ou de provoquer la mort de civils. Ils avaient décidé de ne rien faire.
Riley n'avait pu l'empêcher, pourtant. Elle l'avait vu ouvrir la portière, sans tilter immédiatement, et sachant qu'il était le chef, qu'elle ne pouvait lui donner d'ordres. Elle le connaissait trop bien, elle aurait du deviner que son for intérieur le pousserait en dehors de cette fichue voiture. Et finalement, elle mit le pied dehors elle aussi, suivie de plusieurs hommes. Elle n'aurait pas pu rester à regarder, car il dirigeait, pas elle. Et s'il décidait que l'opération tenait toujours, alors Riley était décidée à en faire partie. Il y eut échange de tirs. C'était allé si vite. Riley vit deux civils tomber, sans savoir s'ils avaient été atteints par l'un des leurs, ou par un membre de la Division. Elle nota aussi un blessé parmi les tireurs ennemis. Un blessé dans les rangs de la Corporation, également. Riley croisa le regard d'un tireur, soudain. Tandis qu'il braquait son arme sur elle, tout ce qu'elle put faire fut de se jeter au sol, évitant ainsi à son bras de se retrouver troué d'une balle. Puis Twain avait donné l'ordre de se retirer, ordre que Riley approuva immédiatement dans son esprit.
Le chemin du retour fut silencieux. Ils se débrouillèrent pour être certains de ne pas être suivis, puis arrivèrent sur les docks. Riley se précipita à l'intérieur de l'entrepôt et se rendit dans une pièce qui aurait pu être son bureau, si ce n'était pas un bordel monstrueux et désorganisé, dans lequel elle ne se trouvait presque jamais. Elle retira ses vêtements d'un geste rapide et rageur, puis enfila un jean et un t-shirt. Elle s'appuya un moment sur un coin de la table qui n'était pas recouvert de bricoles en tous genres, l'espace offert n'étant cependant pas assez grand pour s'y assoir. Riley resta là un instant, calme, silencieuse, réfléchissant. Elle soupira un bon coup, longuement, comme pour évacuer toutes ces pensées négatives qui étaient venues la posséder. D'un geste brusque elle se remit droite, sur ses deux jambes, puis fouilla dans son sac. Elle en sortit un paquet de cigarettes et un briquet, puis quitta le bâtiment.

Là dehors, il y avait Twain. Elle le regarda aller et venir, comme si elle pouvait analyser chacun de ses mouvements, de ses pas. Puis il s'arrêta, et elle fit quelques pas en sa direction. Il ne semblait pas avoir remarqué sa présence. Puis il se tourna finalement, et la regarda un moment. Riley distingua un sourire sur ses lèvres, dans la lumière légère du réverbère. Puis son sourire s'effaça. Elle crut lire dans ses pensées pendant un instant, elle le scrutait, intriguée. En réalité, elle faisait cela tout le temps, avec tout le monde, en bonne petite espionne. Elle avait ce désir saisissant de toujours tout savoir sur tout le monde, de connaître les plus sombres secrets. « Prête à repartir Riley-Joe ? » demanda-t-il en lui souriant. Elle lui rendit son sourire. « Tu as assuré là-bas, merci. » Elle ne répondit pas tout de suite. Un certain nombre de pensées lui traversèrent l'esprit. Et, surtout, elle ne pensait pas avoir assuré. Pas du tout. Elle avait beau paraître sûre qu'elle, et toujours certaine de faire les bonnes choses, elle avait beau paraître fière... Elle doutait souvent. Au fond, elle ne pensait jamais avoir fait de son mieux. « De rien » répondit-elle finalement, plus pour combler le vide qu'autre chose. Riley-Joe n'était pas une fille très bavarde, pas tant qu'on ne la lançait pas sur un sujet. Elle sortit une cigarette du paquet et l'alluma. « Deux morts... » ajouta Riley. Son ton n'était absolument pas réprobateur. On aurait plutôt eu l'impression qu'elle se faisait un compte-rendu, destiné à elle-même. Un bilan des erreurs à ne plus commettre. Mais en réalité, au fond d'elle-même, elle savait bien qu'il y avait une infime part de reproche dans tout cela, envers Twain, qui aurait pu éviter certaines choses.